A veces brillabas

Brillas y brillas tan lindo y brillamos juntos entre pestañas divina, divina sonrisa abrazo de luna, de luna llena

Los momentos esquizofrénicos eran los más creativos, las escenas macabras que pintabas, todos esos cuerpos mutilados, la pintura que más me inquietaba, era una que por alguna razón no terminabas, una mujer en una tina llena de sangre, pero le faltaba el rostro. Esa pintura estaba en el caballete de nuestra habitación, nunca la movías, ni siquiera la mirabas, tenías otro caballete en la sala dónde trabajabas.

Y a veces brillabas, estabas parada en el umbral de la puerta, no dijiste nada que pudiese darme una respuesta a mi petición. Me entregué a ti desesperado, me abalancé sobre tu cuerpo, temblaba. Todo el tiempo busqué tu mirada, mientras te despojaba de tu falda. La penetración fue un acto fallido, porque ya no estabas. Intenté atraerte, me sentí extraviado. Tu piel siempre suave, tus piernas largas, blancas, demasiado excitante, me rebasabas.

Terminé con una exhalación tan fuerte y confusa, en el suelo de la habitación, -no sé lo que piensas, nunca-.  Me sentí de la chingada. –No llores- dijiste. Pero el llanto inundaba mi rostro, un hombre que llora –demonios-, no cuestioné ningún privilegio para llegar a eso. Te amaba y lloraba como un niño extraviado, la obscuridad empezó a avanzar desde la ventana.Miré el cuarto, estaba semivacío.

Cuando nos mudamos al depa, lo llenamos de libros, de objetos, de chacharas. Me sentí dichoso a tu lado, pensé en tu sonrisa, cada vez que disparaba la cámara.  Tu cabello rizado, castaño, cuando te levantabas por las mañanas eras siempre una confusión, después de un tiempo las pastillas, la esquizofrenia. Eras tan locuaz, -la locura es una prerrogativa de los artistas- pensaba… El caballete con la puta pintura, era lo único que no te habías llevado.

Lloraba porque me sentía despojado de todo, de ti. Me levanté y fui a la cocina por mi copa de vino, estaba sediento y asqueado; quería decirte que no era necesario vivir tu ausencia, por el contrario necesitábamos más tiempo para estar juntos. Te levantaste y empezaste a fumar, tranquila, era por las pastillas, te quitaban el brillo de los ojos. Me serví más vino, -no huyas, no te esfumes- recité. Pero no lo decía en serio, estaba mintiéndote, porque yo no podía estar contigo, en ningún estado, ni de locura, ni de ausencia. El acuerdo era que te dejaba ir, si tomabas las putas pastillas… Y lo hiciste, porque te quemabas por dentro, porque ya no pintabas, porque las voces te decían que corrieras lejos.

Me acuerdo cuando te conocí, en tu primera exposición, en esa galería de la Roma, puros hipsters y yo un fotógrafo, bohemio, blasfemo y ateo, te divisé entre tus cuadros macabros, no entendía, cómo todo eso había podido salir de ese cuerpo, te tomé una fotografía.

Después muchas más, tantas que ya no podía sacarte de mi cabeza. La esquizofrenia es una compañera difícil, incoherente, cuando estabas en ese estado, eras un sube y baja de emociones, podíamos irnos en el coche a tomar por culo todo… y coger en la carretera desolada, o podíamos estar encerrados en el depa, sin luz, ni agua, ni nada, -porque venían por nosotros-, yo me dejaba arrastrar, porque te amaba. Y las fotografías estaban prohibidas, porque el flash de la cámara te robaba el alma. 

Tengo muy presente que ese día hacía mucho calor, tanto que había puesto el ventilador nuevo que no había querido estrenar porque me había costado un chingo de varo. Te sentía a mi lado, esa noche tardé tres horas en hacer que durmieras, -las malditas voces en tu cabeza- Me fui quedando dormido, y de repente sentí la punzada, por un momento no era tan fuerte, abrí los ojos de golpe, y te vi encima de mí, tenías un cuchillo en tu mano. Tomé tu mano rápidamente y forcejeamos, te grité que era yo. Estabas muy alterada, gritabas, llorabas confundida. Llamé a emergencias, me di cuenta que también sangrabas, balbuceabas –tenía que salvarme de mi futuro-. Te sedaron en el hospital. Lo mío pudo ser más grave, si hubieras encajado bien el cuchillo. Tus padres decidieron internarte en un hospital psiquiátrico, dónde ya te conocían.

Transcurrió medio año, en el que te visitaba, y no querías verme. Hasta que apareciste ese día fue un viernes, eran las seis de la tarde, traías una mudanza, la última vez, por teléfono, lo habíamos acordado, tomarías las putas pastillas. Lo único que quedaba era el caballete, con el cuadro macabro (el sábado acordamos que lo recogerías) y ahí estábamos, yo siempre llorando, tu siempre huyendo y brillando. 

-Escapemos juntos, yo te puedo cuidar- declaré, -conozco cuando mientes- me dijiste. Entonces balbuceaste algo que en ese momento no entendí, -me siento como una pitonisa griega, prediciendo el futuro-. La verdad lo interpreté como otra de tus locuras. No podía ser más humillante la escena, no tenía la clave para acceder a tu cabeza. –Me tengo que ir, mañana paso por mi cuadro- fueron tus palabras.

Pasó una semana y nada. Cuando fui a buscarte a casa de tus padres, me recibió la  muchacha, me miro extrañada –no sabe joven, pobre-. La niña se suicidó, la encontraron, en una tina llena de pintura roja y sangre. 

EN EL HOYO

Ojalá nos entierren juntos. Para que no estemos solos, en esa hora. Si hemos de sofocarnos, mejor todos pegados. Cuando el frío nos queme y los ojos nos hayan explotado. En ese instante, yo quiero saber de ti, de tu boca, de tu olor y probarte. Quiero sentir tu pie junto al mío y el rigor de tus manos también quiero. Enterrar cuerpos descompuestos, no es lo mismo que enterrar ideas pasadas. En la lucha cotidiana perdida, yo prefiero estar acompañada. Ya no importa, si ayer eramos diferentes y nos odiábamos afuera. Todos somos los mismos, en el hoyo. Así que abrázame, que la tierra pesa.

FELIZ DULCE PORVENIR DE SU PASADO

Adivinen, adivinadores, que será lo que les tengo que decir hoy. La vida es complicada, pero más complicada es la situación del país.

En éste NUEVO AÑO que se acerca precipitadamente LOS MEXICANOS Y LATINOAMERICANOS tendremos que TOMAR varias elecciones difíciles, respecto a nuestra vida individual y comunitaria.

¿Qué pasa con la sociedad mexicana? Estamos en plena guerra. Pero que quedé claro que la guerra con el narcotráfico, no es nuestra guerra, es la de Calderón por beneficiar a un capo, que acaso nos tragamos que el Chapo en el sexenio de Fox, salió VESTIDO de vieja (literalmente) y nadie se dio cuenta.

Aquí los que deberíamos empezar a cobrar las cuentas somos el pueblo lastimado, pero no eliminado. No se nos olvide: Oaxaca y Atenco, los niños inocentes de la Guardería ABC de Hermosillo, las muertas y los muertos de Juárez. La violencia toca la puerta de nuestras casas, hay tráfico y prostitución de menores, sacerdotes pederastas, venta de drogas, asesinatos a sangre fría de personas inocentes, entre ellos estudiantes y profesores. Hay represalias contra la comunidad estudiantil universitaria supuestamente porque somos narcomenudistas, terroristas o guerrilleros (de las FARC). Mientras los verdaderos asesinos gobiernan países de nuestra Latinoamérica sangrate. FECAL y Uribe (peleles de los gringos) siguen sin ser juzgados por la muerte de nuestros compañeros mexicanos masacrados en Sucumbíos. Paredes y sus lacayos aprueban en varios estados, criminalizar a las mujeres que abortan, porque ellas no pueden decidir sobre SU CUERPO. Cuarenta mil electricistas van a la calle, por una orden del supremo patriarca de la CACA. ¿Hasta cuando nos cansaremos de tanta injusticia? Acaso hasta que llegue el televiso Peña Nieto ASESINO, con su esposa de telenovela, al poder.

México, si sigo con esta lista no podré terminar, porque las muertes son muchas y podríamos ponernos a llorar ¡Ya basta! . Estamos enterrando inocentes, porque el Estado prefiere proteger narcotraficantes y burgueses. Los hombres del dinero, a ellos no les afectan los impuestos ¿verdad flaco Slim?

La crisis es sistémica, pero nuestros corazones tienen miedo de enfrentarse con los hombres del poder y el dinero, son fuertes, corruptos y tienen al ejercito de su lado. A nosotros que nos quedan, las piedras y los palos. Ellos podrán tenernos en sus manos, pero nosotros les podemos morder la mano hasta que sangre a borbotones y saltar juntos al vacío, que no puede ser más negro que el cielo estrellado de mi patria chica. Tenemos que tener esperanza y coraje, como Zapata, dar nuestra vida. Tal vez caigamos varios miles de metros y no veamos nada claro. Sin embargo si saltamos juntos de la mano, si TRABAJAMOS COLECTIVAMENTE, si consideramos que todos merecemos un mundo sin explotación, sin sufrimiento, sin injusticia. Tendremos que hacernos justicia, con esos palos y piedras que se ven tan débiles, pero que son nuestra alternativa. Hay que morder la mano de esos asesinos y violadores, hay que apretar nosotros el gatillo.

FELIZ AÑO NUEVO 2010, ¡FELIZ DULCE PORVERNIR DE SU PASADO!.

Para mi querido escritor Mario Benedetti, murió (18/Mayo/2009) pero está en nuestros corazones Latinoamericanos aventureros y sedientos de libertad.

Diario ficción

Hoy
Labor catártica, escribir un diario ficción. Tal vez mi falta de interés en escribir últimamente se deba a que no me ha sucedido nada distinto de la cotidianidad gris que me abruma en el vacío. Ante ello y para no aburrir a los lectores del blog. Empezaré una locura.

Hoy me levanté en la madrugada y lo encontré a él, estaba durmiendo a mi lado, se veía igual que un bebé enorme y desnudo. Sus pies estaban amoratados por el frío, decidí sacar unos calcetines de lana y se los puse cuidadosamente, silenciosamente.

Ayer estaba en mi casa tomándome una cerveza y me sentía cansada, entonces marqué su número de teléfono, sonó, sonó y me contestó Isabel, -¿está tu hermano?- salió. Entonces abrí la puerta del departamento y corriendo atravesé el parque, la acera, la tienda, hacía un frío de la chingada, no tenía un rumbo fijo solo sabía que lo encontraría por casualidad, cuando terminé, regresé y me lo encontré parado en la puerta, no lo saludé, le abrí la puerta,- ¿estabas tomando?- Estás loca- dijo. Lo llevé a la cama y lo calenté, cuando estaba a punto de venirse, hizo una cara de melancolía, que me recordó que en Mayo, nunca hace frío.

Después de observar a mi obra maestra, “el bebé gigante, con los calcetines de lana”, me levanté y prendí la computadora, me conecté a la red del vecino y decidí redactar algo para mi blog…

Hoy
Labor catártica, escribir un diario ficción. Tal vez por el frío no he podido escribir, últimamente se me van las ideas. Haya afuera todo es gris y me siento vacío. Ante ello y para no aburrir a los lectores de éste blog. Empezaré una locura.

Hoy me levanté en la madrugada y la encontré a ella, estaba durmiendo y me daba la espalda, se veía nerviosa, sus pupilas parecían moverse rápido dentro de sus parpados. Deseaba apagarla, ella no era normal.

Ayer estaba bebiendo y escuché el teléfono sonar, me espabilé un poco y contesté, borracho, -bueno- hola soy Isabel, necesito verte. Cuando llegó, parecía acalorada, afuera hacía mucho sol, la invité a pasar y le ofrecí mezcal, -estás loco te vas a quemar el estómago-dijo y se dirigió al baño, la seguí a la bañera, se quitó la ropa, me aventé sobre ella. Cuando estaba a punto de venirse, hizo una cara de placer, que se me antojo fotografiar, entonces la deje ahí sobre el lavamanos busqué la cámara y la empecé a capturar, su cuerpo aperlado, brillaba por el sudor y parecía morir a cada click que yo daba. Cuando terminamos la recosté sobre la cama y recordé que en Diciembre, nunca hace calor. Mientras ella dormía se me antojó escribir para mi blog, prendí la computadora y…

Hoy
Labor catártica, escribir un diario ficción. Tal vez por el calor no he podido escribir últimamente. Hallá afuera el sol es sofocante y me siento atontado. Ante ello y para no aburrir a los lectores de éste su blog. Empezaré una locura.

Ayer me desperté sobresaltado porque escuché ruidos provenientes del cuarto de Isabel, entonces decidí ir a ver que pasaba, me escabullí silencioso y logré ver que alguien la tenía amarrada sobre la cama, era otra mujer y jugaba con un artefacto extraño sobre el cuerpo de mi amada. Después de un rato de muchos gemidos, Isabel parecía llorar, mientras la otra mujer le mordía los senos, de repente la intrusa utilizó sus dedos y la hizo venir de una forma escandalosa. Cansado de observar aquel teatro de arañazos, sin cesar, pensé que Isabel parecía peor que gata en celo y eso era decir demasiado. Fui a la sala y de mal modo me dormí en el sillón.

Hoy me despertó Isabel, estaba acariciando mi pelo y yo solo la miraba apaciblemente. Entonces apareció esa horrible mujer, que me quitaba los afectos de mi amada. Decidido a echarla, me lance contra ella y le arañe el rostro. Solo recuerdo que la intrusa gritaba y lloraba, Isabel me regañaba y entonces corrí al cuarto, me escondí debajo de la cama, solo esperaría un rato a que se fuera la mujer y entonces volveríamos a ser como antes Isabel, el sillón y el gato negro. Otra vez solos nosotros tres.

Soñemos lo imposible

«Hay hombres que luchan un día y son buenos, otros luchan un año y son mejores, hay quienes luchan muchos años y son muy buenos, pero están los que luchan toda la vida, y esos son los imprescindibles»
Bertolt Brecht

Estoy peda. Son de esas ocasiones que te pones algo borracha y tu mente casi por sí misma se pone a pensar profundamente.

Hoy sábado pretendí ir a una manifestación en contra de los asesinatos que actualmente se están perpetuando en Gaza; cuando llegué al Hemiciclo observé las mantas y también a las personas que estaban ahí reunidas, algo que me llamó mucho la atención fue que televisa estaba grabando todo y haciendo entrevistas. Normalmente cuando voy a marchas, siempre ocurre que no hay un interés de los medios por emitir la noticia, ya que son protestas que son desaprobadas por la clase hegemónica en el poder (es decir el gobierno mexicano y los empresarios). En fin, creo que lo que me desanimó por completo y me dio algo de coraje fue observar una manta que decía “que no era Israel el qué asesinaba personas en Gaza, sino que era Hámas”, en ese momento pensé que realmente algunas personas desconocen que ésta guerra no es un conflicto entre países que se “odian” o una disputa entre distintas religiones (hay algo de eso, pero no es definitorio), sino que atrás de ello se encuentran las petroleras gringas queriendo beneficiarse económicamente. Esto es algo que en lo particular nos debe de preocupar, puesto que en tiempos de crisis, las grandes trasnacionales harán lo que sean por apropiarse de territorios potencialmente explotables. Aparte de que hay personas inocentes dentro del conflicto, que están muriendo. Las armas son de alto alcance y no discriminan entre niños, ancianos, hombres y mujeres, todos ellos civiles.

En realidad ya no acompañé a los de la marcha puesto que en lo personal me pareció que estaba algo viciada. Puede que tal vez me equivoqué, sin embargo mi sentir era y seguirá siendo en solidaridad con el pueblo Palestino y en contra de que siga la expansión imperialista en medio oriente, se debe exigir internacionalmente el cesé al fuego en la franja de Gaza y el alto total a la masacre de personas inocentes.

Por otro lado todo ello me hace reflexionar también en la crisis que está viviendo el modo de producción capitalista, puesto que se espera que en poco tiempo alcance grandes proporciones. Normalmente el mismo sistema promueve que las personas no vislumbren nada más halla del capitalismo y de la estructura de clases; sin embargo creo que sí se puede soñar lo imposible. Algunos podrán pensar que la utopía como tal solamente sirve como un paliativo para que los pobres que sufren de los embates del capital, preserven algo de esperanzas, pero sigan sobreviviendo en las mismas condiciones; sin embargo cada vez se hace menos factible seguir pensando las cosas de la misma manera. Existen día a día más personas que no están conformes con el modelo actual y están vislumbrando un camino con miras a un enfoque socialista. El Che hace mucho que dijo la frase “seamos realistas, soñemos lo imposible” y aún hoy sigue vigente. La revolución como medio por el cual acabáremos con la explotación del hombre por el hombre, daremos fin a la prehistoria e iniciáremos con la historia de la humanidad. Creo que no está prohibido soñar, e imaginar, puesto que ambas son partes básicas de la creación. Imaginemos pues, que podrá lograr el pueblo unido contra el capital. Estoy segura que todo ello se concretará en el plano de lo real cuando la clase trabajadora tome lo que les pertenece y se elimine la propiedad privada de los medios de producción.

Por último la razón del porque en el principio escribí que estaba algo borracha (aunque a éstas alturas ya se me bajo), es que fui a la cantinita de insurgentes a tomarme unas chelas con mi persona y con nuestro amigo Arturo, la verdad es que estoy algo cansada y se me subió muy fácilmente. No cabe duda que eso me aflojó las palabras; y las ideas por lo tanto fluyeron como torrentes, en fin solamente espero poder pronto dormir.

Arilin Hojaluna

Nota: Éste post pretendía subirse el día sábado (es decir técnicamente ayer) pero lo traspaso así que pues ya ni modo.

PENSAMIENTOS

Ayer hablando por teléfono con mi persona le empecé a contar sobre mi dificultad para dormir por las noches, esto me pasa desde muy pequeña, recuerdo cuando tenía 3 o 4 años me la pasaba despierta e intentaba dormir sin éxito, a veces despertaba a mi hermano (de mi misma edad) para que me hiciera compañía, en otras ocasiones iba a la sala y encontraba a mi papá viendo la televisión, entonces le contaba que no podía dormir, él se quedaba conmigo hasta que me vencía el sueño.

Actualmente también padezco del mismo problema por las noches, yo nunca he tenido el sueño pesado, cualquier ruido me despierta y cuando duermo a veces me siento estresada por otro lado si escucho la voz de personas hablándome logro dormir con mayor facilidad; cuando estaba en la secundaria y en la preparatoria, al no tener a nadie dormía con la radio prendida, ahora que voy en la universidad en ocasiones prendo la radio, otras el televisor o hablo con mi persona antes de dormir.

Me gustan las voces humanas, me gusta que me cuenten historias. Aunque por otro lado hay veces que en definitiva no consigo que el sueño venga, es horrible no poder dormir, doy vueltas en la cama, me pongo sobre el suelo, me voy al sillón, fumo en mi azotea (literal, duermo en el cuarto de la azotea), a veces escucho música pero por la mañana evidentemente estoy cansada y estresada.

La noche es algo solitaria, cuando miro por la ventana del cuarto observo a los aviones que van de regreso al aeropuerto (porque no consigo ver las estrellas), la torre que está a un costado del metro instituto y escucho con cuidado a los automóviles y a las personas caminar por las calles casi desiertas; la ciudad de la furia de noche me parece una extraña, a veces veo como se traga a los individuos que la transitan, entran en una sombra y se quedan ahí quietos en el eterno paisaje de concreto, siempre gris, siempre negro.

Por fin cuando duermo, yo soy uno de ellos, de los miles de solitarios que se sienten cansados, que caminan apurados y que terminan engullidos, entonces despierto nerviosa, miro hacia la ventana, la deje abierta, los sonidos de la calle entraron una vez más a mi sueño.

Me gustan las voces humanas, me gusta que me cuenten historias para poder dormir y soñar; en contraste la ciudad nunca duerme, nunca deja de chingar, nunca deja de joder, nunca apaga las luces, nunca termina de consumar sus actos de heroísmo o de heroína ¿?, nunca deja de morir, ni de nacer; sin embargo creo que todos nos hacemos la misma pregunta ¿sueña o no, la ciudad de la furia (DF)?

Arilin Hojaluna